EL DIABLO Y YO NOS ENTENDEMOS

El diablo y yo nos entendemos

como dos viejos amigos.

A veces se hace mi sombra,

va a todas partes conmigo.

Se me trepa a la nariz

y me la muerde

y la quiebra con sus dientes finos.

Cuando estoy en la ventana

me dice ¡brinca!

detrás del oído.

Aquí en la cama se acuesta

a mis pies como un niño

y me ilumina el insomnio

con luces de artificio.

Nunca se está quieto.

Anda como un maldito,

como un loco, adivinando

cosas que no me digo.

Quien sabe qué gotas pone

en mis ojos, que me miro

a veces cara de diablo

cuando estoy distraído.

De vez en cuando me toma

los dedos mientras escribo.

Es raro y simple. Parece

a veces arrepentido.

El pobre no sabe nada

de sí mismo.

Cuando soy santo me pongo

a murmurarle al oído

y lo mareo y me desquito.

Pero después de todo

somos amigos

y tiene una ternura como un membrillo

y se siente solo el pobrecito.

Autor del poema: Jaime Sabines

Canción otoñal, (Federico Garcia Lorca)

​

​

Hoy siento en el corazón 
un vago temblor de estrellas, 
pero mi senda se pierde 
en el alma de la niebla. 
La luz me troncha las alas 
y el dolor de mi tristeza 
va mojando los recuerdos 
en la fuente de la idea. 

Todas las rosas son blancas, 
tan blancas como mi pena, 
y no son las rosas blancas, 
que ha nevado sobre ellas. 
Antes tuvieron el iris. 
También sobre el alma nieva. 
La nieve del alma tiene 
copos de besos y escenas 
que se hundieron en la sombra 
o en la luz del que las piensa. 

La nieve cae de las rosas, 
pero la del alma queda, 
y la garra de los años 
hace un sudario con ellas. 

¿Se deshelará la nieve 
cuando la muerte nos lleva? 
¿O después habrá otra nieve 
y otras rosas más perfectas? 
¿Será la paz con nosotros 
como Cristo nos enseña? 
¿O nunca será posible 
la solución del problema? 

¿Y si el amor nos engaña? 
¿Quién la vida nos alienta 
si el crepúsculo nos hunde 
en la verdadera ciencia 
del Bien que quizá no exista, 
y del Mal que late cerca? 

¿Si la esperanza se apaga 
y la Babel se comienza, 
qué antorcha iluminará 
los caminos en la Tierra? 

¿Si el azul es un ensueño, 
qué será de la inocencia? 
¿Qué será del corazón 
si el Amor no tiene flechas? 

¿Y si la muerte es la muerte, 
qué será de los poetas 
y de las cosas dormidas 
que ya nadie las recuerda? 
¡Oh sol de las esperanzas! 
¡Agua clara! ¡Luna nueva! 
¡Corazones de los niños! 
¡Almas rudas de las piedras! 
Hoy siento en el corazón 
un vago temblor de estrellas 
y todas las rosas son 

tan blancas como mi pena.               

Sociedad de derechos…

Sociedad de derechos… 

La funcion de la sociedad no es otra
que alejarte de todo lo que exalta lo sublime
y adora ignorar esa rabia cultural
que es un gran arma
de transformacion masiva. 
Es que en sociedad lo unico que se logra
es que se te contaminen las venas, 
las ideas y los desahogos. 
Todo lo urbano te perfora cada gramo
de conciencia y voluntad de torcer. 
La unica capacidad, unica responsabilidad 
y la unica obligacion que tiene la sociedades 
mantener este reino de lo impotente
este cruel regimen de lo anti-natural. 
 Todos van guiados por rayos monetarios.
Las mentes son un eco eterno de clink-cajas
Y asi se aleja ofendida la vida originaria. 
Esa que no depende de adorar la obediencia
Y que detesta a ese eterno opresor disfrazado de moral. 
Camilo Blajaquis 

Contame una historia

Vos que tenés labia, contame una historia. Metele con todo, no te hagas rogar. Frename este absurdo girar en la noria moliendo una cosa que llaman "verdad"... Contame una historia distinta de todas, un lindo balurdo que invite a soñar. Quitame esta mufa de verme por dentro y este olor a muerte de mi soledad... Contame una historia... Mentime al oído la fábula dulce de un mundo querido, soñado y mejor... Abrime una puerta por donde se escape la fiebre del alma que huele a dolor... Contame una historia vos, que sos mi hermano, volcame en la curda que me haga sentir que aunque el mundo siga yirando a los tumbos, aún vale la pena jugarse y vivir... Batime que existen amigos derechos, mujeres enteras que saben querer. Y tipos con tela que se abren el pecho, si ven que la vida te puso en el riel... Contame la justa de un lecho de rosas. ¡Estoy tan cansado de andar por andar!... Contame una historia con gusto a otra cosa, y en la piel del alma poneme un disfraz...  Eladia Blázquez

CON PERMISO

CON PERMISO

Está prohibido escribir sobre cierta violencia
así que voy a hablar de la violencia permitida

el violento autorizado asiste comprensivo y curioso a tus
                cartas de amor acaricia contigo los muslos de tu
                novia escucha tus murmullos tus desfallecimientos
duro e infeliz se introduce doméstico en tu casa
pobre gendarme de repente promovido al horro manoseador
                de secretos y mayólicas
a veces ladroncito sin vocación ni melancolía
recién llegado al crimen rico del miedo
el violento autorizado ve con preocupación el camello que
                pasa por el ojo de la aguja
y ordena un silencio sin fisuras para poder vociferarte en el
                oído su higiénico entusiasmo por la libertad

deja el corazón en el hogar junto a los menos o en el
                apartamento de su hembrita tercera a fin de no
                comprometerlo cuando ultima a los heridos de ojos
                abiertos

el violento authorizado poro a poro te odia pero sobre todo se
                aborrece a sí mismo y como todavía no puede
                reconocerlo sabe que en el espejo ha de encontrar
                puntual su arcada indivisible su minifundio de
                vergüenza

tortura así con la boca seca malbaratando de ese modo sus
                insomnios y sabiendo muy en el fondo que todo es
                una gran postergación inútil porque la historia no es
                impaciente pero mantiene sus ficheros al día

el violento autorizado tiene una descomunal tijera para cortar
                las orejas de la verdad pero después no sabe qué
                hacer con ellas

no entiende de símbolos y lo bien que hace porque todo las
                calles las ventanas los ojos las paredes el cielo los
                puños los dientes son mercados de símbolos son
                ferias donde el futuro se ofrece como pichicha
                inesperada

el violento autorizado se mete en sus metales en sus fortalezas
                semovientes en su noche expugnable pero como deja
                un huequito para respirar por ahí se cuela no la bala
                perdida sino el guijarro

tiene miedo y lo bien que hace

el violento autorizado posee una formidable computadora
                electrónica capaz de informarle qué violencia es
                buena y qué violencia es mala y por eso prohibe
                nombrar la violencia execrable

la computadora por ejemplo advirtió que este poema trataba
                de la violencia buena.

Mario Benedetti.

QUEMAR LA NAVE

QUEMAR LA NAVE

El día la noche en que por fin lleguemos
habrá que quemar las naves

pero antes habremos metido en ellas
nuestra arrogancia masoquista
nuestros escrúpulos blandengues
nuestros menosprecios por sutiles que sean
nuestra capacidad de ser menospreciados
nuestra falsa modestia y la dulce homilía
de la autoconmiseración

y no sólo eso
también habrá en las naves a quemar
hipopótamos de wall street
pingüinos de la otan
cocodrilos del vaticano
cisnes de buckingham palace
murciélagos de el pardo
y otros materiales inflamables

el día o la noche en que por fin lleguemos
habrá sin duda que quemar las naves
así nadie trendrá riesgo ni tentación de volver

es bueno que se sepa desde ahora
que no habrá posibilidad de remar nocturnamente
hasta otra orilla que no sea la nuestra
ya que será abolida para siempre
la libertad de preferir lo injusto
y en ese solo aspecto
seremos más sectarios que dios padre
no obstante como nadie podrá negar
que aquel mundo arduamente derrotado
tuvo alguna vez rasgos dignos de mención
por no decir notables
habrá de todos modos un museo de nostalgias
donde se mostrará a las nuevas generaciones
cómo eran
parís
el whisky
claudia cardinale.

MARIO BENEDETTI

Cuerpo de mujer

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi
honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.

PABLO NERUDA

POEMAS PERROS

POEMAS PERROS XIII x CarlosandinO 2010
a Paz
si tantear en la oscuridad
me lleva siempre a tus labios 
y en ellos desfallezco como un payaso
...equilibrio rapaz 
el repliegue 
el abrazo profundo 
...despues de subirme a tu cima 
y arrojarme....
quedarnos así
sensualmente prendidos
en la solapa desnuda del otro 
como una ofrenda 
como un premio
como un pedazo de carne del amor 
que ya nunca jamás ...
volverá a ser
territorio ajeno.

Carlos Andino 2010

Por Carlos Andino

UN POQUITO DE POESIA CANTIMPLORA 

el laberinto del amor
desemboca en un árbol
donde el tiempo 
se desparrama
y cae
fruta madura
te explota en la cara
te abandona en un sueño de pesadillas
donde el horror mas insoportable es la soledad
tener ganas de arrancarse de uno mismo
pintarnos la ropa 
co ...n el nombre que mas nos nombre
y hacernos a la mar
con Rafael Alberti como grumete
y escribiente
y refregarnos en las tormentas
mientras 
luchan cíclopes y dragones
tus besos humedecidos barnizarán el día
cegaran de rayos las velas
con música de sirenas
....debe haber en la muerte
bestiales carros de guerra
cansados guerreros descascarados
armas de fuego y armas blancas
un lugar cierto de llegada
el cafetín cálido de un puerto
mujeres amarillas
...debe haber en la vida, 
contra la desidia
contra las jaulas de Circe
un portón para la llegada 
y una ventana...
por donde irse.

Carlos Andino

"Digo que yo no soy un hombre puro"

"Digo que yo no soy un hombre puro"  

Yo no voy a decirte que soy un hombre puro.

Entre otras cosas

falta saber si es que lo puro existe. 

O si es, pongamos, necesario.

O posible.

O si sabe bien.

¿Acaso has tú probado el agua químicamente pura,

el agua de laboratorio,

sin un grano de tierra o de estiércol,

sin el pequeño excremento de un pájaro, 

el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?

¡Puah!, qué porquería.

Yo no te digo pues que soy un hombre puro,

Yo no te digo eso, sino todo lo contrario.

Que amo (a las mujeres, naturalmente,

pues mi amor puede decir su nombre),

y me gusta comer carne de puerco con papas,

y garbanzos y chorizos, y

huevos, pollos, carneros, pavos,

pescados y mariscos,

y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino, 

y fornico (incluso con el estómago lleno).

Soy impuro ¿qué quieres que te diga?

Completamente impuro.

Sin embargo,

creo que hay muchas cosas puras en el mundo

que no son más que pura mierda.

Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario. 

La pureza de los novios que se masturban

en vez de acostarse juntos en una posada.

La pureza de los colegios de internado, donde

abre sus flores de semen provisional

la fauna pederasta.

La pureza de los clérigos. 

La pureza de los académicos.

La pureza de los gramáticos.

La pureza de los que aseguran

que hay que ser puros, puros, puros.

La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.

La pureza de la mujer que nunca lamió un glande. 

La pureza del que nunca succionó un clítoris.

La pureza de la que nunca parió.

La pureza del que se da golpes en el pecho, y

dice santo, santo, santo,

cuando es un diablo, diablo, diablo.

En fin, la pureza 

de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro

para saber qué cosa es la pureza.

Punto, fecha y firma.

Así lo dejo escrito.

 

Nicolas Guillén

Croquis en la arena

CROQUIS EN LA ARENA La mañana se pasea en la playa empolvada de sol. Brazos. Piernas amputadas.  Cuerpos que se reintegran. Cabezas flotantes de caucho. Al tornearles los cuerpos a las bañistas, las olas alargan sus virutas sobre el aserrín de la playa. ¡Todo es oro y azul! La sombra de los toldos. Los ojos de las chicas que se inyectan novelas y horizontes. Mi alegría, de zapatos de goma, que me hace rebotar sobre la arena. Por ochenta centavos, los fotógrafos venden los cuerpos de las mujeres que se bañan. Hay quioscos que explotan la dramaticidad de la rompiente. Sirvientas cluecas. Sifones irascibles, con extracto de mar. Rocas con pechos algosos de marinero y corazones pintados de esgrimista. Bandadas de gaviotas, que fingen el vuelo destrozado de un pedazo blanco de papel. ¡Y ante todo está el mar! ¡El mar!... ritmo de divagaciones. ¡El mar! con su baba y con su epilepsia. ¡El mar!... hasta gritar                                             ¡basta!                                                             como en el circo.

Mar del Plata, octubre, 1920. Oliverio Girondo

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,  mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,  fieramente existiendo, ciegamente afirmado,  como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frente  los vertiginosos ojos claros de la muerte,  se dicen las verdades:  las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. Se dicen los poemas  que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,  piden ser, piden ritmo,  piden ley para aquello que sienten excesivo. Con la velocidad del instinto,  con el rayo del prodigio,  como mágica evidencia, lo real se nos convierte  en lo idéntico a sí mismo. Poesía para el pobre, poesía necesaria  como el pan de cada día,  como el aire que exigimos trece veces por minuto,  para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan  decir que somos quien somos,  nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.  Estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo  cultural por los neutrales  que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.  Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren  y canto respirando.  Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas  personales, me ensancho. Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,  y calculo por eso con técnica qué puedo.  Me siento un ingeniero del verso y un obrero  que trabaja con otros a España en sus aceros. Tal es mi poesía: poesía-herramienta  a la vez que latido de lo unánime y ciego.  Tal es, arma cargada de futuro expansivo  con que te apunto al pecho. No es una poesía gota a gota pensada.  No es un bello producto. No es un fruto perfecto.  Es algo como el aire que todos respiramos  y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos. Son palabras que todos repetimos sintiendo  como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.  Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.  Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos. Gabriel Celaya

momentos

MOMENTOS from Nuno Rocha on Vimeo.

Galeano

Ventana sobre el miedo (Eduardo Galeano) 
El gran negocio del crimen y el miedo sacrifica la justicia 

por Eduardo Galeano 

En un mundo que prefiere la seguridad a la justicia, hay cada vez más gente que aplaude el sacrificio de la justicia en los altares de la seguridad. En las calles de las ciudades se celebran las ceremonias. Cada vez que un delincuente cae acribillado, la sociedad siente alivio ante la enfermedad que la acosa. La muerte de cada malviviente surte efectos farmacéuticos sobre los bienvivientes. La palabra farmacia viene de pharmakos, que era el nombre que daban los griegos a las víctimas humanas de los sacrificios ofrendados a los dioses en tiempos de crisis. 

La industria del miedo 

El miedo es la materia prima de las prósperas industrias de la seguridad privada y del control social. Una demanda firme sostiene el negocio. La demanda crece tanto o más que los delitos que la generan, y los expertos aseguran que así seguirá siendo. Florece el mercado de las policías privadas y las cárceles privadas, mientras todos, quien más, quien menos, nos vamos volviendo vigilantes del prójimo y prisioneros del miedo. 

Clases de corte y confección: cómo elaborar enemigos a medida 

Muchos de los grandes negocios promueven el crimen y del crimen viven. Nunca hubo tanta concentración de recursos económicos y de conocimientos científicos y tecnológicos dedicados a la producción de muerte. Los países que más armas venden al mundo son los mismos países que tienen a su cargo la paz mundial. 

Afortunadamente para ellos, la amenaza de la paz se está debilitando, ya se alejan los negros nubarrones, mientras el mercado de la guerra se recupera y ofrece promisorias perspectivas de carnicerías rentables. Las fábricas de armas trabajan tanto como las fábricas que elaboran enemigos a la medida de sus necesidades. 

El miedo global 

* Los que trabajan tienen miedo de perder el trabajo. 

* Los que no trabajan tienen miedo de no encontrar nunca trabajo. 

* Quien no tiene miedo al hambre, tiene miedo a la comida. 

* Los automovilistas tienen miedo de caminar y los peatones tienen miedo de ser atropellados. 

* La democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje miedo de decir. 

* Los civiles tienen miedo a los militares, los militares tienen miedo a la falta de armas, las armas tienen miedo a la falta de guerras. 





Es el tiempo del miedo. 

* Miedo de la mujer a la violencia del hombre y miedo del hombre a la mujer sin miedo. 

* Miedo a los ladrones, miedo a la policía. 

* Miedo a la puerta sin cerradura, al tiempo sin relojes, al niño sin televisión, miedo a la noche sin pastillas para dormir y miedo al día sin pastillas para despertar. 

* Miedo a la multitud, miedo a la soledad, miedo a lo que fue y a lo que puede ser, miedo de morir, miedo de vivir… 




El hambre desayuna miedo. 

El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza. 
Si usted ama, tendrá sida. 
Si fuma, tendrá cancer. 
Si respira, tendrá contaminación. 
Si bebe, tendrá accidentes. 
Si come, tendrá colesterol. 
Si habla, tendrá desempleo. 
Si camina, tendrá violencia. 
Si piensa, tendrá angustia. 
Si duda, tendrá locura. 
Si siente, tendrá soledad.

no son los muertos

"

NO SON LOS MUERTOS LOS QUE EN DULCE CALMA..."

No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de su tumba fria,
muertos son los que tienen muerta el alma
y viven todavia. 

No son los muertos, no, los que reciben
rayos de luz en sus despojos yertos,
los que mueren con honra son los vivos,
los que viven sin honra son los muertos.

La vida no es la vida que vivimos,
la vida es el honor, es el recuerdo.
Por eso hay muertos que en el mundo viven,
y hombres que viven en el mundo muertos

Antonio Muñoz Freijoo

MI BANDONEON Y YO

Mi bandoneon y yo (Crecimos juntos)

Tango

Música: Rubén Juárez

Letra: Julio Martín

A veces se me hace que nació conmigo y durmió en mi cuna pegao a mis pies. Que fue mi juguete y mi perro de pibe y toda la infancia la corrí con él. Que anduvimos juntos, atorro y milonga, desde mi bohemia, cigarro y café. Y a veces rodamos maneaos por el suelo y nos levantamos con la misma fe. Mi bandoneón y yo crecimos juntos, emparentaos, tal vez, por la pobreza... Muchas veces reímos de alegría y otras veces, lloramos de tristeza. Yo le hablo de hombre a fueye, mano a mano. Lo mismo que si hablara con la vieja. Y cuando él me responde, se me antoja que Buenos Aires mismo me contesta. Sí, hermano, como siempre con vos hasta que muera... Si yo a mi bandoneón lo llevo puesto como un cacho de tango entre las venas. Y está de Dios que al dar mi último aliento, moriremos a un tiempo... mi bandoneón y yo.

COPIADO Y PEGADO EN ÉSTE BLOG DE : http://www.todotango.com/spanish/las_obras/letra.aspx?idletra=1540

Donde el poeta comparte su lecho por vez primera

Donde el poeta comparte su lecho por vez primera

Guardo la primavera

bajo mi blanca sábana.

Toco sus manos niñas,

su cintura perfecta,

sus senos como claras

palomas asustándose,

rozo sus hombros tersos,

redondos como frutos

y pronuncio en su boca

mi beso más liviano.

Guardo la primavera:

tengo el amor crecido,

tengo el amor creciendo

como luna en mi cuarto.

Decid, los amadores,

si cuando abril se cuelga

de las acacias vírgenes

hubiera algo más bello

que poseer sus brazos.

Pues yo los tengo ahora

conmigo, floreciéndose,

poblándose de pájaros

pequeños y piantes.

Decid, los amadores...

Mas no digáis, callad.

Callad, que hoy tengo el sueño

ligero y compartido

y no me atrevo ni

a despertar, no vaya

a ser que sólo sea

un sueño tanta dicha.

Afuera queda el mundo,

las estrellas rodando,

y el viento azul y leve

con que Dios se corona.

Pero la primavera

la tengo aquí, conmigo.

Callad. No levantéis

rumor. que yo, por vez

primera, en esta noche

con una rosa duermo.

Carlos Murciano

Si En Brumas Me Hablas de Carlos Murciano

Si en brumas me hablas, callo y no te digo
que en bruma no comprendo tu llamada,
ni conozco tu voz, ni la delgada
gracia de la cintura te persigo.

Si en bruma me acaricias, sumo y sigo:
caricia, más amor, más bruma: nada;
ni pájaro sangrando en enramada,
ni amapola trinando sobre trigo.

A veces va la bruma y nos rodea
y nos viste de gris y nos diluye
náufragos de su pálida marea;

la bruma que derriba y que destruye,
que a sí misma se crea y se recrea
y luego como helada cierva huye.

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